C’est dans la nature des artistes de tenter presque toutes les expériences. Les artistes sont des découvreurs, désespérés et suicidaires. Mais la défonce vient APRÈS l’Art, après que l’artiste existe. La défonce ne produit pas l’Art. Mais elle devient souvent la récréation de l’artiste, comme une cérémonie de l’être, et les soirées de défonce lui fournissent aussi un sacré matériel, avec tous ces gens qui se déculottent le cerveau, ou qui, s’ils ne se déculottent pas, baissent leur garde.
(La grande défonce.)
OPiCitations
artiste
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Et je me suis reconnu poète. C’est faux de dire : je pense. On devrait dire : on me pense…
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Il en va d’un artiste et de sa vie privée comme d’une accouchée et de son enfant. Le lien entre les deux est secret. Vous pouvez regarder l’enfant, mais vous ne devriez pas soulever la chemise de sa mère pour savoir si elle est maculée de sang. Pouvez-vous imaginer quelque chose de plus indélicat lors d’une visite à une jeune maman ?
artiste
Il ne respecte rien et surtout pas son propre personnage dont il parle parfois avec une pertinence, une humilité qui surprennent toujours dans un monde où tous les écrivains sont de véritables petites succursales de Dieu père et fils.
(Avant-propos)
(Avant-propos)
artiste
Jadis l’artiste était entouré d’une conspiration du silence. L’artiste moderne est entouré par une conspiration du bruit.
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La race des gladiateurs n’est pas morte. Tout artiste en est un. Il amuse avec ses agonies.
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L’artiste, et c’est pourquoi il se distingue du commun des mortels, offre en pâture aux sarcasmes non seulement son physique et son moral, mais son œuvre.
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Le miracle de la multiplication des pains vous laisse rêveur, mais le miracle de la multiplication des livres, et par conséquent de la gratuité du travail d’écrivain est un fait bien acquis.
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On a les grands artistes que les éditeurs nous choisissent.
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Patrick me laissa le soin de leur expliquer ce qu’était un écrivain. Pas ce qu’était un écrivain en réalité, c’est-à-dire au mieux un coiffeur pour dames ou un fermier de l’Arkansas. Non, je leur expliquai qu’un écrivain était une fusée. N’importe qui pouvait s’acheter une voiture, mais pas une fusée. Une fusée montait vers le ciel, explorait les espaces intersidéraux, s’éloignait à des années-lumière en parcourant des ténèbres glacées pour la gloire de l’humanité. Voilà ce qu’était une fusée. Une fusée avait une mission. Certes, elle avait besoin de carburant et personne ne songeait à le nier. C’était là son point faible. Mais devait-elle pour autant se jeter dans les bras du premier venu ? Telle était la question. Et elle n’était pas à prendre à la légère. Patrick étudierait toutes les propositions.
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Pour l’artiste, le réel ne sera jamais le vrai, ni la vie pour le vivant.
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Un artiste n’est comptable que devant lui-même.
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Une œuvre d’art est le produit unique d’un tempérament unique. Sa beauté vient de ce que son auteur est ce qu’il est. En aucun cas de ce que les autres veulent. À la vérité, dès qu’un artiste prend conscience de ce que désirent les autres et s’applique à les satisfaire, il cesse d’être un artiste. Il devient un artisan, terne ou amusant, un commerçant, honnête ou malhonnête ; il ne peut plus prétendre être un artiste. L’art est l’expression de l’individualisme le plus intense que le monde ait jamais connue, et j’aurais même tendance à dire la seule.